Un día de noviembre...

Un día de noviembre, cuando todo sucedía sin detenerse a esperarme, tomé conciencia de mi estado. Estaba sentada, llorando, en un banco de la iglesia de las Mercedes. Miraba aquel mural del pintor García Ramil que he visto toda mi vida y que indefectiblemente me empujaba a contar sus figuras con obsesión.

  Conté ciento treinta y cuatro con los evangelistas y el coáo de angeles, pero me di cuenta de que unos angelitos se me quedaban traspapelados en la parte izquierda. Marina, mi hija pequeña, me cogió la mano y me miró arrugando la frente, redondeando sus ojos hermosos y oscuros, con esa cara que quiere decir: Ama, no te vayas lejos, que te necesito.

Te doy mi palabra...

Te doy  mi palabra, Mario, pero cada vez que te veía al solazo en el banco de enfrente de casa, con un periódico que entonces me empezaste a gustar, ya ves, yo creo que por eso, pensaba, "ese chico me necesita y debe ser muy apasionado", que me hacía ilusiones, fíjate, sin fundamento, de acuerdo, pero a mí, y te hablo con el corazón en la mano, me hubiera gustado tener que pararte alguna vez los pies...

Cuando era pequeña...

Cuando era pequeña -cuatro o cinco años-, su madre le pedía que la esperara después de clase sentada en un banco del patio del parvulario y le prometía que, si se portaba muy  bien, la dejaría columpiarse.

Su madre se retrasaba muy a menudo, a veces ni siquiera iba, y en esos casos la directora del colegio le decía a la niña que volviera sola a casa. Su padre, pese a sus promesas, no iba nunca. Y muchas veces, la niña esperaba hasta muy tarde, portándose bien, muy bien, que su madre llegara y la dejara columpiarse.

                                                                                          La tienda de los suicidas.

Tampoco Dora pisaba por misa ni se le había perdido nada en parroquia alguna,

Tampoco Dora pisaba por misa ni se le había perdido nada en parroquia alguna, pero le daba no sé qué dejar a la niña sin bautizar. Para ella era algo que había que hacer porque había que hacerlo, asi que se plantó en la iglesia de la Paloma y pidió hablar con el párroco. Lo esperó sentada en los últimos bancos, y solo viéndole los andares ya le adivinó sus malas pulgas. Don Gregorio andaba por los sesenta años y nunca distendía el entrecejo, seguramente debido a una irritación retestinada por haberle tocado en mala hora aquella parroquia donde las tabernas tenían una feligrasía mucho más devota que la que él reunía cada domingo. Apenas un puñado de beatas que siempre le contaban lo mismo en el confesionario.

BANCO RESPLANDECIENTE

Este es el banco donde paso junto a mi madre momentos felices enseñándola fotos de sus biznietos y dándome cuenta que alguna lágrima se la escapa... 

                al igual que el tiempo, se nos va de las manos... 

                         y  entonces le pido a Dios que pare el TIEMPO.

                                                                                                                     
                                                                                                                                  Geñin.

Elegía de un banco.

¿Y puede ser este solar mendigo,
lleno de calles harapientas,
la plaza en la que estuvo
el banco aquel, en que el hogar de ahora
el amor puso la primera piedra?
El banco ya no existe.
Nadie más que nosotros todavía
verlo podrá, ociosamente echado
a la sombra o al sol, junto a unas casas
que en familia vivían sus colores.
Parecía de todos aquel banco,
que no tuviese soledad ni mundos
de silencio interior; pero a nosotros
siempre nos protegía, recordando
que fue árbol con nidos y que tuvo
también su juventud de ramas verdes.
Y de aquel banco público,
huésped de una placita que el mar rumoreaba,
íntimo como un surco,
feliz como una ceja,
levantábase el bosque
de nuestras confidencias,
un enjambre
de economías y proyectos,
tu ajuar de novia, pájaros en la voz,
el hormiguero de los días
con su brizna de miel entre las alas
y con su luz amarga en ocasiones.
El banco aquel, una ilusión flotante,
dejaba de ser nube,
tocaba tierra firme
al ponernos de pie para marcharnos,
color la tarde de tus ojos.
Ya el banco no está allí.
La plaza misma
está cayendo a golpes de piqueta,
la abatirá la lanza de una calle
y no tendrá una cruz que la recuerde.
Pero él sigue anidándonos y acoge
nuestros brazos de hoy en su espejo de antes,
proyectada su sombra en nuestros hijos.
Fieles a su amistad, no lo olvidamos
nosotros y la mar, cuyos rumores
ni podrán arrancarlos de la sangre
ni serán derribados por barrenos.
¡Pobre banquito nuestro!
Ojalá te hubieran enterrado
en la canción de cuna de las aguas,
tendido entre las olas
desplegadas las velas del recuerdo.
Y así a ti mismo fiel continuarías
peregrinando nubes y horizontes
en tu vaivén de tabla enamorada.

(Entre cuatro paredes, 1968)

El banco solitario del parque

Libertad y soledad

Tarde húmeda de otoño,

 ¿do voy en mi libertad…

Barzoneo por el parque

y todo me hace dudar:

del árbol se caen las hojas

tras perder su titilar,

cuando blandían alegres

en las ramas bienestar.

Esclavas las lleva el viento

que las porta sin piedad,

a morir el abandono

víctimas de soledad.

No hay alegría en el parque,

tampoco hay tranquilidad,

 por doquier va la tristeza

al ver tanta soledad.

Que sólo se quedó el banco

donde pudimos gozar

del amor los arrumacos

que en su oído hice sisar.

Otoño triste, qué sólo

perdida la libertad…,

se fue el amor tan querido

y no vivo en soledad.

A ti, banco solitario,

te pregunto. ¿Dónde está?

¿Dónde el amor que acogiste

en tu asiento de bondad?

Clamando los sentimientos

de este otoño el añorar,

sólo el murmullo del viento

se siente frío al pasar

entre las desnudas ramas

que acongojan mi pesar.

Perdido el amor que quiero,

nada me puede alegrar,

y me queda un sentimiento:

¡Qué triste se queda el parque!

¡sólo muerte y soledad.!

Poemas de Camilo